Er hat Kerzenwachs versprochen. Ich bekam welches aus roten Friedhofslichtern, während ich angebunden auf einer Plastikplane lag, die nach Zahnarzt roch. Schön langsam von oben, damit ich die ängstliche Erwartung auch genießen konnte….über den ganzen nackten Körper, bis ganz unten hin…hhhmmmm…..nett.

Wirklich interessant wurde es allerdings erst, als er eine ganz normale Haushaltskerze holte, weil die anderen alle waren.

Der Schmerz war exquisit, wie ein Tattooo aus eisigem Feuer auf der Haut. Und besonders exquisit zwischen den Beinen.

Als ihm versehentlich etwas auf den Handrücken tropfte, hat er ‘autsch’ gesagt, ich habs genau gehört!

Sind alle Doms Schisser?

Und was bin ich? Denn nachdem wir den Wachsschmadder beseitigt hatten (höllische Arbeit, trotz Plastikplane) haben wir natürlich weitergespielt. Und ich bekam Nippelklammern, die mit einer Kette verbunden waren. Ich sollte die Kette in den Mund nehmen und den Kopf heben. Das tat mir bereits so weh, das ich beinahe anfing, zu heulen. Meine Brüste sind ziemlich empfindlich. Aber dann hat er mir die Klammern einfach abgefetzt, und ich dachte schon, er hätte  mir die Nippel gleich mit abgerissen. Das war kein Lustschmerz. Das hat wirklich wehgetan. Ich heulte Rotz und Wasser.

Und er war der Meinung, ich sollte mich nicht so anstellen, das wäre doch gar nichts. Ich sei wohl doch mehr devot als maso….

Ach verflixt, was bin ich denn nun? Sub oder doch Stino, die gelegentlich mal spielen möchte? Hängt es von meiner Fähigkeit ab, Schmerzen zu ertragen? Und sind Schmerzen erst dann ‘richtig’ wenn ich keinen Lustgewinn daraus ziehe, sondern es nur erdulde weil ich weiss, das ER es mag? Und warum höre ich mit klopfendem Herzen und leuchtenden Augen die Geschichten von Frauen, die durch den Schmerz einen Endorphinflash erlebten? Die völlig weggetreten sind? Und warum macht mich der Gedanke so an, dass ein Dom über meine Grenzen hinaus geht? Weil er genau weiß, was ich vertragen kann? Und weil Grenzen verschiebbar sind?

Und warum habe ich den tumben Trottel trotzdem dafür gehasst, dass er mir tatsächlich wehgetan und auf mein ‘nein, bitte nicht’ überhaupt nicht reagiert hat? Sollte ein guter Dom nicht an meiner Stimme hören, wann ich es ernst meine?

Ich weiß nicht…ich sags ja. Total verwirrt.

Zu dem Kerzenheini gehe ich jedenfalls nicht mehr. Er hat mein Vertrauen verloren.

Vielleicht brauche ich einfach mal eine Pause, um herauszufinden, was ich wirklich will.

Was ich brauche.

Und wen nicht.

Samstagnacht, und mein Verlangen treibt mich hinaus. Im ‘Quälgeist’ gibt es die berühmt-berüchtigte ‘Sodom und Gomorrha’ Party. Da wollte ich immer schon hin. Also hübsch aufgebrezelt, mit Minirock und schwarzen Stiefeln. Dazu allerdings eine Strumpfhose, für alles andere ist es viiiiel zu kalt (ich stecke mir vorsichtshalber die Halterlosen in meine Tasche). Frühzeitig da sein wird empfohlen, da bei großem Andrang einfach dichtgemacht wird.

Ich stiefele durch stockfinstere Kreuzberger Hinterhöfe und frage mich schon, ob ich überhaupt richtig bin. Da, der letzte Hof und ein kleines, halb erfrorenes Häufchen Partywilliger vor einer verschlossenen Tür. Ich geselle mich dazu, stampfe mit den Stiefeln, um mich warmzuhalten und vertreibe mir die Langeweile, in dem ich dem 1.80 großen Transvestiten vor mir zuhöre, der mit leuchtenden Augen seine letzte Tupperwareparty schildert.

Als wir endlich reindürfen, ist meine Nase schon fast erfroren.

Ich ergattere einen Platz an der Bar, bestelle Weißwein und sehe mich um. Begreife, dass ich bisher noch nichts gesehen habe. Sooo viele wunderbare, sexy Kostüme: Leder, Lack, Gummi. Soooo viel nackter Busen, groß, klein, stehend, hängend … fast wie am FKK-Strand. Und dann erst die Stiefel … dagegen sind meine echt harmlos. Aber auf diesen Absätzen würde ich keine drei Sekunden stehen können.

Drüben sitzt ein dunkelhaariger Mann mit Schnäuzer, er trägt einen schwarzen Anzug mit weißem Schal. Er ist nicht mehr der Jüngste, sehr elegant, sehr entspannt, unterhält sich gut mit drei Grazien, die ihn umringen. Die Grazien sind sehr volumiös, zeigen alle drei ihre ebenfalls voluminösen Brüste, durch enge Korsetts ordentlich betont, und amüsieren sich prächtig. Ich fange einzelne Wortfetzen auf, der elegante Herr ist eindeutig osmanischen Ursprungs und scheint mit den Damen auf sehr vertrautem Fuß zu stehen.

Ich taufe ihn ‘den Sultan’, denn so sieht er aus, von seinem Harem umringt. Schaue ein bisschen zu, amüsiere mich. Dann bestelle ich mir einen Weißwein.

Neben mir an der Bar sitzt ein hübscher, blonder Jüngling, der aus irgendeinem Brandenburger Kaff kommt. Er trägt eine Rose über seinem (gepiercten) rechten Nippel, ist schmal, aber durchtrainiert, und hat schöne dunkelblaue Augen. Sein schwarzes Lederhalsband sagt alles, aber ich will es genauer wissen: Er lässt sich gerne von Männern schlagen, aber Sex, den will er mit Frauen.

Soso Und plötzlich, ganz unvorbereitet, überfällt mich das Gelüst, ihn schlagen zu wollen. Einfach nur, um zu sehen, wie sich sein Gesicht verändert, wenn ich ihm Schmerzen bereite.

Ups. Das ist neu. Ich dachte, ich sei diejenige, die Schläge bekommt …Schläge will.

Plötzlich steht der Sultan neben mir an der Bar. Ein würzig-süßlicher Duft umgibt ihn, und so von Nahem fallen mir sofort seine Augen auf: schwarz wie meine verdorbene Seele. Er gibt mir einen Wein aus, fragt mich nach meinem woher, hat mich hier noch nie gesehen, er ist charmant, und ich mag seine Stimme, heiser, tief, bezwingend.

„Soll ich Dich mal rumführen?“

Die geheimnisvolle Tür am Ende der Bar. Durch die ich mich noch nicht getraut habe. Wo es zu den Räumlichkeiten geht. Wo es interessant wird.

„Ja, gerne.“

Ich rutsche von meinem Barhocker und lasse mich an die Hand nehmen.

Drüben auf dem Sofa kichert der Harem. Ich werde vom Sultan entführt und kann es kaum erwarten. Die geheimnisvolle Tür öffnet sich, und ich bin in das Wunderland einer perversen Alice eingetreten. Seile, Ketten, Spinnennetze, Käfige, ein Verlies, ein schwarzes Matratzenlager…hier scheint es alles zu geben. Verwinkelte Räume, Gänge, die in einem Käfig münden … und überall wird lustvoll gequält. Eine Frau schreit, ich zucke zusammen.

Der Sultan greift meine Hand fester, zieht mich hinter sich her, eine Treppe hoch. Eine ganze Batterie Käfige, wie geschaffen für Legehennen. Der Sultan führt mich in eine dunkle Ecke, ein winziger Raum mit niedriger Decke, ohne Licht. Wie geschaffen als Verlies für eine ungehorsame Sklavin, auch wenn die dicke Rolle Küchenpapier in der Ecke auf einem Ikea-Hocker ein bisschen mein romantisches Empfinden stört. Den Sultan stört nichts.

Er macht sich genüsslich über mich her, nun, da er mich endlich hat. Drückt meinen Kopf nach unten, klemmt ihn zwischen seinen Oberschenkeln ein, zieht meinen Minirock hoch, schiebt Strumpfhose und Schlüpfer runter … und dann bekomme ich endlich, was ich so dringend gebraucht hatte. Seine Hand klatscht auf meinen nackten Po so lange, bis ich ganz heiß geworden bin … in jeder Hinsicht.

Er prüft das mit zwei Fingern, ist zufrieden, zieht mich wieder hoch, drückt mich gegen die Wand und ich muss den Kopf einziehen, kann mich nicht festhalten, kralle meine Finger in Mauerwerk, meine Knie zittern denn der Sultan weiß tatsächlich, was seine Sklavin braucht, er schiebt drei Finger in mich und ich zucke unkontrolliert, er hat geschickte Finger, es dauert nicht lange, und ich schreie lauter als die Frau, die unten gerade ausgepeitscht wird.

Der Sultan ist zufrieden. Ich darf mich wieder anziehen und er führt mich zur Bar zurück. Dort bekomme ich noch einen Weißwein und die Aussicht, seine persönliche Lustsklavin zu werden. Die anderen Haremsdamen lächeln. Sie scheinen nichts dagegen zu haben.

Der Sultan raunt mir schmutzige Dinge ins Ohr. Dass er mich festbinden und mir meinen Slip in den Mund stopfen will. Schmutzig fürwahr.

Ich trinke und vermisse meinen Brandenburger Blondschopf. Hoffe für ihn, dass er Glück gehabt hat.

Der Sultan hört nicht auf, zu reden. Was er mir alles antun will. Dann kommts:

„Ich werde dich entsaften!“

Beinahe wäre ich vom Barhocker gefallen. Vor lachen (innerlich, ich wollte ihn nicht brüskieren vor seinem Harem). SM fängt im Kopf an, und da endet es auch manchmal. Traum geplatzt.

Mein Märchen aus tausendundeiner Sodom und Gomorra Nacht ist an dieser Stelle vorbei. Ich sage dem Sultan Gute Nacht (schwierig, aber schließlich hat er mich ziehen lassen) und stiefele hinaus in die eiskalte Nacht. Hinüber zur Currywurst Bude (Curry 36 natürlich), und die Currywurst mit Pommes, dazu eine Cola, das ist eindeutig das Highlight des Abends.

soooooooo sexy……

I don’t want sweet chocolate, just fuck with my brain,

I don’t need a card, just blindfold my eyes,

And ballgag my mouth to muffle my cries.

I don’t want silk panties, a mask will suffice,

Perhaps torture my tits with some cunning device,

Don’t take me to dinner, make me eat from the floor,

Wearing collar and tail plug and begging for more.

A trip to the theatre although could be good,

Much better to be strapped in a tight leather hood,

Don’t want balloons or wine or cupcakes,

Give me bondage and breathplay and muscles that ache.

I don’t want no perfume, I’d rather have pain,

And be forced to orgasm again and again,

Soft toys, no thanks, sparkly jewellery no way,

I’d rather have dark filthy kink flavoured play!!!

Thank you: Alternative Mindsets

Vormittags Treffen mit einem Mann, dem ich im SM-Chat kennengelernt habe. Er ist doch tatsächlich der Erste (von bisher ungefähr dreißig Kandidaten), der in der Lage ist, vollständige und inhaltlich sinnvolle Sätze zu schreiben.

Ich bin fasziniert. Vor allem, als er anfängt, mir Gedichte zu schicken. SM Gedichte, dunkel, brutal und sinnlich. Ich bin hin und weg. SM fängt im Kopf an? Bei mir auf alle Fälle:

Bleib so

Ich will es

Ich will Dich

Will dich sehen

Will dich spüren

Bleib still

Bleib so

Beweg dich nicht

Meine Hände fassen dich

Hart und zart

Zart und hart

Halten dich

Schmerzen dich

Meine Zunge schmeckt

Salzige Haut

Und

Schmerz

Und Hingabe

Bleib

Bleib so …

Also Kaffee trinken mit Dichter. Als er auftaucht, bin ich enttäuscht: Da steht, ganz in Schwarz gekleidet, ein freundliches Walross vor mir. Nein, er ist nicht wirklich dick. Aber ziemlich rund, und sein weißer Schnauzbart erinnert mich an das NDR-Maskottchen.

Böse, ich weiß. Zumal ich selbst nicht gerade Model Maße habe. Also reiße ich mich zusammen. Irgendwo im Walross steckt der Mann der Gedichte. Wir reden, und reden kann er. Er kann auch all die richtigen Knöpfchen drücken, denn plötzlich langt er über den Tisch, seine Hand streichelt mein Gesicht, sein Daumen gleitet über meine Lippen, in meinen Mund hinein … und ich nuckele selbstvergessen daran. Mitten am Vormittag in einem (allerdings schwach besetzten) Café. Am Tisch hinter uns, wo zwei Damen mittleren Alters sitzen und schwatzen, wird es still. Mir egal. Gestern noch hat das Walross scherzhaft gefragt, ob ich in dem Café vor ihm knien würde. Ich habe Nein gesagt. Aber wenn er jetzt, in diesem Augenblick, noch mal fragen würde …

Ich war schon beinahe soweit, meine Abneigung gegen Meeressäuger zu überwinden und einem zweiten Treffen zuzustimmen. Bei ihm. Dann erfahre ich, dass er verheiratet ist. Und das die Gedichte nicht von ihm sind. Man muss nur ‘SM Gedichte’ bei googel eingeben, verkündet er freudestrahlend.

Das mit der Ehefrau war schon schlimm genug. Aber das er fremde Gedichte klaut und die dann auch noch einer Schriftstellerin unterjubelt? Das ging ja nun gar nicht!

Knöpfchen hin, Knöpfchen her. Ich suche mir einen anderen. Bye, bye, Walross. Zurück ins Aquarium mit Dir.

in the night, I can feel your presence

like a fire burning in my heart

and I ache for the pain

your hands bring

I ache for your voice, so dark

and so strong, coming closer

crawling under my tortured skin

taking me over

taking me

possessing me until

I surrender

until I am nothing

until I am everything

until

I am

yours

Will ich zuviel?
Ich bin ein altmodisches Mädchen. Ich möchte zu jemandem gehören, mich beschützt und sicher fühlen.
Und es sollte jemand sein, der hier ist, bei mir. Jemand, der keine Scheu vor Nähe hat. Jemand, den ich lieben darf. Jemand, dem ich vertrauen kann.
Dachte, ich hätte jemanden gefunden.
Einen Mann, in dessen Nähe mir die Hände zittern. Einen Mann, der mich immer weiter über meine eigenen Grenzen treibt. Einen Mann, der nicht hier lebt, nur ab und an beruflich in der Stadt ist.
Doch er schlägt mir eine Fernerziehung vor. Mit mir. Ich war überglücklich. Wollte ihn. Will ihn. Will seinen Schmerz erleben, seine Hände auf mir spüren. Will sehen, wie sich seine Augen verändern, wenn ich einen Fehler gemacht habe. Wenn ich Strafe verdiene. Wie sie hart werden, kalt distanziert. Und ich weiß, es wird keine Gnade geben für mich. Möchte nichts mehr als mich zu seinen Füßen zusammenrollen. Ihm gehören. Ganz und gar.
Alles gut. Oder?
Nein.
Denn er hat ganz bestimmte Vorstellungen.
Zuviel Nähe zerstört die Liebe, sagt er. Will keine Beziehung, keine Verantwortung. Keine Belastung. Er sei eben der “Mann für gewisse Stunden of pleasure and pain”.
Ist eine Fernerziehung etwa keine Beziehung, keine Verantwortung?
Er will mir Aufgaben stellen, mich nach seinen Wünschen formen. Aber keinerlei Verantwortung übernehmen für den Weg? Oder das Ziel?
Bin ich denn ein aufziehbares, ferngesteuertes Spielzeug?
Er trägt den Namen eines berühmten literarischen Sadisten, doch als ich seinen wahren Namen erfahren möchte, heißt es lapidar: „Eine BDSM-Beziehung, die erst funktioniert, wenn ich meinen Personalausweis vorgelegt habe – funktioniert bei mir nicht.“
Eine BDSM Beziehung, in der der Dom alles von seiner sub verlangt, ohne sie im Gegenzug aufzufangen und zu beschützen funktioniert bei mir nicht.
Ich habe ihn ziehen lassen. Soll er doch spielen gehen. Er ist alt genug.
Und das hier habe ich im Internet entdeckt und es spricht mir aus der Seele:
Never forget that as you serve your Dominant, you should also feel just as special and treasured in return. D/s is a two way street, you should be getting back as much as your are putting forth. If this is not the case, do not be afraid to journey alone for a time. Submission is not made or broken by having a Dominant.
Also dann…ich finde ihn schon noch…

Never expect to have your Dominant live your life for you.

Keep up with your own personal self-growth, a Dominant should not have to tell you how to grow, but be a guide on your journey. You are ultimately in charge of taking the right path.

If you do not live with your Dominant, don’t expect him to know when your bills are due, pay the rent, or solve your drippy faucet problem. (Your Dominant will admire that you took care of it so responsibly!)

Take care of your health. A Dominant expects a healthy submissive, one who cares about her body and mind. (No, this does not mean you have to be perfect, but you should be fit.)

Don’t be afraid to let your Dominant know when you are having a bad day. It’s normal and happens to everyone. You should never have to worry that he will not understand, but neither should you make him into your own personal counselor.

Listen to your gut. Most times, we avoid doing this as usually we are hearing something we would rather not believe, but putting off facing the truth, will only make for a longer, harder road to walk.

If you don’t feel comfortable talking with your Dominant or a trustworthy friend, keep a journal. Track your own feelings and growth. Stagnancy is a killer.

Never forget that as you serve your Dominant, you should also feel just as special and treasured in return. D/s is a two way street, you should be getting back as much as your are putting forth. If this is not the case, do not be afraid to journey alone for a time. Submission is not made or broken by having a Dominant.

Be responsible for your own personal happiness. While our Dominants fulfill all those long unaddressed needs within ourselves to release control, serve to make another happy with our deeds, it does not mean we can stop looking inside, or that happiness is a given. We all make our own happiness, we shouldn’t rely on any other to make it for us. If you are unhappy with yourself, there is really no way you will make a pleasing submissive, for any Dominant worth his salt will recognize it within you. While he can point you in the right direction and accompany you on the road to growth, at the end of the day, you are still in command of your ability to be happy or unhappy. It may not be an easy journey to find happiness, but the end result will always make the effort to grow and evolve a wonderful one.

Diesen erhellenden Text habe ich hier gefunden:

Responsibilities of a Submissive